Derrière la maison un petit bosquet menait à un pré d’herbes hautes. Enfants, nous venions dans cette maison en juillet. Je me souviens des couchers de soleil, le ciel pourpre, la tendre Vienne au loin, les arbres la bordait de leurs longs cils.

Mon récit commence en 1941, s’achève aujourd’hui. Trois générations ont passé...

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Pierre Parcé

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Le joueur de ricochets, été 2022